Un restaurant animé, une salle à manger bruyante, et un malentendu innocent qui s’est transformé en le genre de repas dont je serai taquiné pour toujours.

Je suis entré affamé, le genre de faim où on ne lit pas les menus, on les scanne. Le serveur est venu, joyeux et confiant, et a demandé ce que je voulais. J’ai vu « Plat de bœuf » sur le tableau derrière elle et j’ai dit : « Celui-là. Le bœuf. »
Elle a hoché la tête, l’a noté, et a disparu dans la cuisine. Sans avertissement. Sans haussement de sourcil. Sans indice subtil que j’étais sur le point de faire un choix de vie que je regretterais.
Lorsque l’assiette est arrivée, elle semblait parfaite. Sentait… respectable. J’ai pris une bouchée.
La saveur m’a frappé comme une poignée de main polie. La texture était proche, mais pas assez. Ça goûtait comme le cousin optimiste du bœuf, celui qui essaie vraiment fort mais qui n’est tout simplement pas fait pour l’entreprise familiale.
J’ai vérifié le menu à nouveau.
« Bœuf à base de plantes, notre signature durable. »
Mon cœur a sombré. Je l’ai regretté amèrement.
Le serveur est passé, a vu mon expression, et a dit : « Oh ! C’est la première fois que vous essayez l’option à base de plantes ? »
J’ai hoché la tête, mâchant lentement, comme un homme réfléchissant à chaque décision qui l’a mené à ce moment.
Elle a proposé de m’apporter le vrai bœuf, mais la fierté est une chose puissante. J’ai fini le bœuf à base de plantes par pure obstination, chaque bouchée un rappel de lire les menus plus attentivement.
Maintenant, chaque fois que je vais dans ce restaurant, le personnel me salue avec la même phrase :
« Vous restez fidèle au classique bœuf aujourd’hui ? »
Et je vérifie toujours, toujours le menu.